Que no se que hacer cuando todo pinta lindo.

Que me pierdo en la ciudad.. en el campo, donde sea.
Y uno que cree que puede llegar a aportar un granito de arena.. y ese granito se clona, se vuelve un desierto.
¿de cierto?
aminto (L)
lo/s dema/s: a mear los yuyos.

"¿Que pasa en tu casa, nadie te abraza?"
Pero te confundís, eh..
Fundís lo triste con la luz.
Pero mira que no me importa, eh..
Mira que hasta, a veces, creo que no hay nadie.
Pero no.
Me autocabe.
Hay piojos que no se van.
A veces si, y me cabe.
Y los autos que me quieren pisar.. les cabe a ellos porque no pueden.
Pero, a veces, me cabe..
¿Por que te crees que ando en una pata?
Igual intento bailar..
Pero.. ¡ay! que mal que bailo..

Puto el que lee.
Puta la que escribe.
Puta la vida.
Putos todos.. todos putos.

Complica/s/e.

Hay paraguas que no aguantan ni un viento.
Y quienes no aguantan ni un paraguas.

¿Viste cuando te despertas con ganas de llorar?
Pero no recordas haber tenido una pesadilla.
La tristeza a una velocidad luz te invade el cuerpo.
¿Y la luz?
La luz no viene en su velocidad. O sí, pero se va con la misma rapidez.
- Dale, arriba. ¡Hay solcito! ¡No llueve! ¡No hace frío!

Pero después:
- ¡Hey! ¿Por qué cruzas?
- Acá no da el Sol.
- ¡Por eso! ¿Por qué cruzas?
- Porque me da calor.
- Siempre decís que tenes frío ¿Por qué cruzas?
- El Sol.. me ciega.
- Es su brillo, te está brillando ¿Por qué cruzas?
- Estoy transpirando.
- Pobre quien no sude de su calor. ¿Por qué cruzas?
- Me quema.
- ¿Por qué cruzas?
- Porque no me sé manejar donde el Sol. En cambio en esta vereda, donde hay sombra, estoy acostumbrada, es casi mi lugar..

Y nuevamente con su vieja mente en el túnel..

Luciérnagas (por lo irregular y tenue.. aunque, siendo todo tan sombrío, brillan tanto).
Un que otro ventiluz.
Pero si te alejas un poco, volves donde siempre.. ¡y es tan oscuro!
¿Y qué hacer? No me parece que sirva acampar.
Cada otoño va consumiendo al Sol.. y que frío.
Y es tan oscuro por acá..

Puntos para la flor.

Un manantial en la boca (la saliba no se vuelve espuma).
El cuerpo liviano, lleno de aire, un globo.
Soltando el piolín del barrilete de las sensaciones.
Juega con el viento, ondea.
La brisa brincando en la cara.

Pero las personas en las sombras y las sombras en las personas.
El viento también las mueve, como a las nubes que puede alejarlas de la vista, pero siempre están.. como el Sol.

MeLimé.

Gracias al Sol que todavía no perdí la capacidad de sorprenderme (de esa forma en que se te corta la respiración por un instante, se te abren bien grandes los ojos y, sobre todo, se te infla el alma).
Gracias al Sol que tiene la capacidad de sorprenderme, de cuando me apago, prenderme.
Esos frascos pequeños llenos de magia.
Detergente concentrado que con sólo una gotita hace incontables burbujas transparentes, brillantes y coloridas.
Y das color y das cosquillas con la voz y robas risas.
Hasta que se deshaga el Sol.. gracias.

Y ni tan fondo.

"En el fondo estamos solos en un desierto de gente".
El Salmón

Una pincita.

Una especie de sexto sentido que es, casi siempre, agua en la electricidad, en el aceite caliente.
Sentís que te ocultan cosas y, entonces, la nueva religión que profesa el pequeño árbol.. desconfías, te volvés inseguro (pero no dentro de lo seguro), te cerras.
Lo que no es transparente es oscuro, opaco.
El miedo se infunda cual funda en la almohada.. las alas de las hadas mojadas.
Una cruel cadena.
Pero sin saber ni cómo, ni por quién, ni por qué empezó.
Tan absurdo como cualquier cosa que se pueda llegar a decir después de esos besos que te hacen volar.
Esas astillas chiquitas que se te clavan y con la mano no podés sacar.
O los últimos besos que te provocan ampollas. No podés ir de la mano sin que tus dedos perciban un ardor.

Telas que se rompen si te colgás.
Brazos que no quieren colgarse, sólo abrazar.
Pero caminAR DORmido sobre brasas.

Soledad.

¿Y si el Sol no tiene edad?
Pero ¿si el Sol tiene edad?
Porque como si fuése poco eso de tener edad, también se puede disolver.
Pero si es eterno, no sólo que se aburriría, sino que nunca nació, ni murió, ¡ni renació!.
Pero tampoco sería feliz.
Pero, tal vez, realmente la real-mente sea efímera.
Esos recuerdos que se pierden, pero inmortalizados.
Entonces no se pierden, por más que creamos que los olvidamos.

Rompe huevos.

En días como estos* los pañuelitos de papel llenos de resaca de basura llenan los tachos de basura
(aunque ni siquiera re-sacan la basura).
Las cajas de cigarrillos se vacían (para no ser menos) sobre todo cuando el sueño saca chapa de pícaro.
La tristeza es tan triste como cuando te dás cuenta de que perdiste algo que siempre creíste que cuidabas (¿y si por más que sepamos cuidar, se pierden? ¿se puede perder si sabemos cuidar? ¿y si, en realidad, no sabemos ni cuidar lo que queremos?).
No hay paragua que valga (en caso de que haya, se rompe a causa de tanto peso).
La soledad de las plazas, las hamacas que lloran (todas igual.. todas las hamacas lloran igual), los bancos fríos que no se pueden nutrir de quienes se nutren.
¿El Sol? Hasta él debe andar con nubes en su alrededor. Como si fuése la yema y la nubes, la clara (aunque no son claras, ni claras).
Las ganas desganadas cuando gana la nada.
Las camas elásticas no rebotan.

La lluvia no se agota, pero te agota.

* Aplicable a cualquier día de la semana pasada.

Borda

"Golpes fuertes
Muchos
Sociedad muy cuerda
Demasiada moral
Cerdos
Amenazan
El pibe quiso ser feliz
Al pibe le salió mal
No nos debemos nada
Nos debemos todo
Se lo extraña
Temo lo que le puedan hacer
Temo lo que él pueda hacer
Para qué contar cómo fue aquello
Un grande en lo suyo
Un gran tipo
Entre la rabia y el llanto
Lágrimas que no apagan las llamas de este corazón
Un equilibrio natural sin precedentes
Y el recuerdo de "Muerte, mudanza y locura"
Sin fuerzas
Sin canales
Quieto, herido e inútil
Con ganas de morir
Con ganas de matar
Sin ganas de nada
Pero dispuesto a todo
Un equilibrio natural sin precedentes
Una mierda
Un mundo cuerdo
Un amigo en el Borda
Para qué contar
Perdón a vos por mi mierda
Perdón a todos por odiarlos
Y perdón a mí, por tantas culpas inútiles
Y que se mueran los cuerdos
Y que vivan los locos
Que la gente baile por la risa
Y que se pudran los mediocres
Los que venden su vocación en cuotas de un buen sueldo
Y que se mueran los hombres que matan a los hombres
Y que caiga el peso del amor sobre todos los que juzgan
Y que el hombre entienda que nunca piso la tierra
Sino que ella lo sostiene porque él no es capaz de volar
Y que sean felices los que vuelan
Y mueran en el golpe de su caída los otros
Porque si enloquezco no me importa
Porque si muero no interesa
Prefiero a mis amigos
Los locos y los muertos
Los que no dañan
Los que no juzgan
Los que no ordenan
Los que no me matan"

Fernando Gomez