Al que escribió Hkaleydoscopio.

Leyendo un libro me llama la atención en especial una frase.
Y un no-sé-qué me recorre el ego desde la cabeza hasta los pies.
¡ESA FRASE LA PUDE HABER ESCRITO YO!
La vuelvo a leer con recelo
con envidia.
¡Yo ya la había pensado!
Y hasta expresado (en mi cabeza) con las mismas palabras.
Seguro que se cree que es de él y sólo porque la escribió.
Pero, pará.
¿Por qué este flaco escribió lo que penséntí?
Me siento acompañada.
¡Qué lindo! un extraño me hace compañía y sin saberlo.
Capaz así nos sentimos menos solos (solos pero en compañía de otros solos).
Pero no. Sabiendo cuán solos estamos (y lo que eso duele: estar solos y saber que estamos solos) no hacemos nada para cambiarlo.
Inútiles, inmóviles.
Cegados por nuestra propia soledad.
Quejándonos por lo vacío de nuestros vacíos.. que ya no intentamos llenar.
Pendejos caprichosos haciendo berrinches.

Pero la frase es triste: te desangra, te corta el aire, si quedaba algo de fé: te la deshace.
Me termina dando lástima el pibe.
Pobre infeliz.
Sintió lo mismo que yo.