El piso sólido deja de existir.
Abajo, nada.
A los costados, nada.
¡Abracadabra!
Desaparece el fondo de la botella.
¡Espera! (¿es? ¿era?)
No quiero que se vacíe.. no de esta forma.
Se quema sólo la seda.
La luna se esconde-Drácula succionando la sangre.
Mates sin yerba (mata sin yerba).
La cuerda igual: floja, pero cuerda.
Re-cuerda.
Paradojicamente los re-cuerdos son los menos cuerdos.
Dolores bañados en chocolate.
Tal vez, mienta con chocolate..

Hoy a-guante.

Me escapo de vos.
No.
No es por escaparme.
Disfrutar el estallido de sentimientos, de sensaciones.
Bah, acudo tarde.
El traje de vanidosa hoy no me entra (no creerse vanidoso es la mayor señal de vanidad ¿no?).
El corazón me queda chico, al menos hoy.. al MÁS hoy.
Almas hoy.. Almas hay.
Guantes en los pies.
Guantes que abrazan.
A-guantes.
Esa línea entre los párpados y las ojeras.
Ojeras que se adueñan de más y más terreno junto a las sonrisas (suelen ser sino-ni-mos/tras-dientes).
Cada latido, que golpeaba el pecho protestando ante tu ausencia, hoy sigue el ritmo de tu/nuestra fiesta espiritual.
Llegó, rebalsó el pecho y llevó.
La energía que queda en la pantalla de la tele cuando la apagas.
Pero acá encendemos, aunque te extravié (¡Y TODO POR NO ArMARTE!).
Y acá viajamos.
Y acá creemos.
"No nos detendrán, hoy no".

Pero, alma de vaso que se llena.. sabiendo que se va a volver a vaciar..








(o no).

Durante mi infancia cuando sentía frío, mucho frío, bastaba con meterme 'abajo del agua'* para dejar de sentirlo.
Pero para lograr el objetivo era necesario hacerse bolita rápidamente, sino el frío del agua te podia congelar.
Ahora de grande (sastre) si el frío después de una paliza no me paraliza, sigo haciendo lo mismo.
Difiere en que ahora se que el agua es salada y el mar demasiado profundo. Cuando me hago bolita, me hundo.
Y en mi cama no hay submarinos..

* Dícese de acostarse y taparse hasta el ultimo pelo de la cabeza con sabanas, frazadas, acolchados, etc.

A tener presente:

"Si perdí la razón,
no fue por amor
fue por soledad".

"Vuelvo a ningún lado".

"Lo que nos
cura
se va.
siempre se va.
Se queda un rato,
nos mima,
nos miente
y después se va.
¡DESPUÉS SE VA!"

El miedo es frío.
El frío es miedo.
Cuando tenes sueño, el frío es mas frío.
Cuando tenes frío, el sueño es mayor.
"Espera el otoño y veras caer.."
¡Ah! No, no esperes nada. Mira!

Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez..
¡NO!
¡No sirve!
Quiero matar, no se a quien, ¿acaso importa?

Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez..
¡NO!
¡No sirve!
Quiero matarme para no matar.

Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez..
¡NO!
¡No sirve!
Quiero que me maten.

Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez..
¡NO!
¡No sirve!
Quiero morir.

Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez..
¡NO!
¡No sirve!
Piiiiiiiiiiiiii
No, no sirve..

¿Quién soy?

Yo.
¿Yo?
¿Qué yo?
Yocesito no.
Yocesito que sí.
Aquel que no sabe.
Ese que no quiere saber.
El que sabe que tiene miedo.
El que tiene miedo de no saber.
El de más allá que sabe que no sabe.
El de más acá que no sabe lo que sabe.
El que se abraza a lo que le queda cómodo.
El que se cierra y se encierra (en-sí-erro).
Ese otro que quiere saber sólo lo que le gustaría saber.
Este que sabe pero que no le gusta lo que sabe (ignorando busca des-saber).
El que es un boludo, ya no le importa si lo insultan, si le pegan. Ya no reacciona. ¿Boludo? En una de esas esta muerto..
El que sabe que cosas podría hacer para sentirse bien y no las hace.
El de más ahí que besa lo que no sabe.
El que desidealiza lo que es ideal.
El que tiene miedo de no saber.
El que tiene miedo de saber.
El que sabe que tiene miedo.
El que idealiza sin saber.
El que sabe que idealiza.
El que espera.
El que duda.
El soberbio.
El tímido.
(Entre tantísimos otros)
¿Y yo?
¿Quién soy?

(¿Una ensalada (demasiado salada) y depende en qué yocecito pique el tenedor?)

Que no se que hacer cuando todo pinta lindo.

Que me pierdo en la ciudad.. en el campo, donde sea.
Y uno que cree que puede llegar a aportar un granito de arena.. y ese granito se clona, se vuelve un desierto.
¿de cierto?
aminto (L)
lo/s dema/s: a mear los yuyos.

"¿Que pasa en tu casa, nadie te abraza?"
Pero te confundís, eh..
Fundís lo triste con la luz.
Pero mira que no me importa, eh..
Mira que hasta, a veces, creo que no hay nadie.
Pero no.
Me autocabe.
Hay piojos que no se van.
A veces si, y me cabe.
Y los autos que me quieren pisar.. les cabe a ellos porque no pueden.
Pero, a veces, me cabe..
¿Por que te crees que ando en una pata?
Igual intento bailar..
Pero.. ¡ay! que mal que bailo..

Puto el que lee.
Puta la que escribe.
Puta la vida.
Putos todos.. todos putos.

Complica/s/e.

Hay paraguas que no aguantan ni un viento.
Y quienes no aguantan ni un paraguas.

¿Viste cuando te despertas con ganas de llorar?
Pero no recordas haber tenido una pesadilla.
La tristeza a una velocidad luz te invade el cuerpo.
¿Y la luz?
La luz no viene en su velocidad. O sí, pero se va con la misma rapidez.
- Dale, arriba. ¡Hay solcito! ¡No llueve! ¡No hace frío!

Pero después:
- ¡Hey! ¿Por qué cruzas?
- Acá no da el Sol.
- ¡Por eso! ¿Por qué cruzas?
- Porque me da calor.
- Siempre decís que tenes frío ¿Por qué cruzas?
- El Sol.. me ciega.
- Es su brillo, te está brillando ¿Por qué cruzas?
- Estoy transpirando.
- Pobre quien no sude de su calor. ¿Por qué cruzas?
- Me quema.
- ¿Por qué cruzas?
- Porque no me sé manejar donde el Sol. En cambio en esta vereda, donde hay sombra, estoy acostumbrada, es casi mi lugar..

Y nuevamente con su vieja mente en el túnel..

Luciérnagas (por lo irregular y tenue.. aunque, siendo todo tan sombrío, brillan tanto).
Un que otro ventiluz.
Pero si te alejas un poco, volves donde siempre.. ¡y es tan oscuro!
¿Y qué hacer? No me parece que sirva acampar.
Cada otoño va consumiendo al Sol.. y que frío.
Y es tan oscuro por acá..

Puntos para la flor.

Un manantial en la boca (la saliba no se vuelve espuma).
El cuerpo liviano, lleno de aire, un globo.
Soltando el piolín del barrilete de las sensaciones.
Juega con el viento, ondea.
La brisa brincando en la cara.

Pero las personas en las sombras y las sombras en las personas.
El viento también las mueve, como a las nubes que puede alejarlas de la vista, pero siempre están.. como el Sol.

MeLimé.

Gracias al Sol que todavía no perdí la capacidad de sorprenderme (de esa forma en que se te corta la respiración por un instante, se te abren bien grandes los ojos y, sobre todo, se te infla el alma).
Gracias al Sol que tiene la capacidad de sorprenderme, de cuando me apago, prenderme.
Esos frascos pequeños llenos de magia.
Detergente concentrado que con sólo una gotita hace incontables burbujas transparentes, brillantes y coloridas.
Y das color y das cosquillas con la voz y robas risas.
Hasta que se deshaga el Sol.. gracias.

Y ni tan fondo.

"En el fondo estamos solos en un desierto de gente".
El Salmón

Una pincita.

Una especie de sexto sentido que es, casi siempre, agua en la electricidad, en el aceite caliente.
Sentís que te ocultan cosas y, entonces, la nueva religión que profesa el pequeño árbol.. desconfías, te volvés inseguro (pero no dentro de lo seguro), te cerras.
Lo que no es transparente es oscuro, opaco.
El miedo se infunda cual funda en la almohada.. las alas de las hadas mojadas.
Una cruel cadena.
Pero sin saber ni cómo, ni por quién, ni por qué empezó.
Tan absurdo como cualquier cosa que se pueda llegar a decir después de esos besos que te hacen volar.
Esas astillas chiquitas que se te clavan y con la mano no podés sacar.
O los últimos besos que te provocan ampollas. No podés ir de la mano sin que tus dedos perciban un ardor.

Telas que se rompen si te colgás.
Brazos que no quieren colgarse, sólo abrazar.
Pero caminAR DORmido sobre brasas.

Soledad.

¿Y si el Sol no tiene edad?
Pero ¿si el Sol tiene edad?
Porque como si fuése poco eso de tener edad, también se puede disolver.
Pero si es eterno, no sólo que se aburriría, sino que nunca nació, ni murió, ¡ni renació!.
Pero tampoco sería feliz.
Pero, tal vez, realmente la real-mente sea efímera.
Esos recuerdos que se pierden, pero inmortalizados.
Entonces no se pierden, por más que creamos que los olvidamos.

Rompe huevos.

En días como estos* los pañuelitos de papel llenos de resaca de basura llenan los tachos de basura
(aunque ni siquiera re-sacan la basura).
Las cajas de cigarrillos se vacían (para no ser menos) sobre todo cuando el sueño saca chapa de pícaro.
La tristeza es tan triste como cuando te dás cuenta de que perdiste algo que siempre creíste que cuidabas (¿y si por más que sepamos cuidar, se pierden? ¿se puede perder si sabemos cuidar? ¿y si, en realidad, no sabemos ni cuidar lo que queremos?).
No hay paragua que valga (en caso de que haya, se rompe a causa de tanto peso).
La soledad de las plazas, las hamacas que lloran (todas igual.. todas las hamacas lloran igual), los bancos fríos que no se pueden nutrir de quienes se nutren.
¿El Sol? Hasta él debe andar con nubes en su alrededor. Como si fuése la yema y la nubes, la clara (aunque no son claras, ni claras).
Las ganas desganadas cuando gana la nada.
Las camas elásticas no rebotan.

La lluvia no se agota, pero te agota.

* Aplicable a cualquier día de la semana pasada.

Borda

"Golpes fuertes
Muchos
Sociedad muy cuerda
Demasiada moral
Cerdos
Amenazan
El pibe quiso ser feliz
Al pibe le salió mal
No nos debemos nada
Nos debemos todo
Se lo extraña
Temo lo que le puedan hacer
Temo lo que él pueda hacer
Para qué contar cómo fue aquello
Un grande en lo suyo
Un gran tipo
Entre la rabia y el llanto
Lágrimas que no apagan las llamas de este corazón
Un equilibrio natural sin precedentes
Y el recuerdo de "Muerte, mudanza y locura"
Sin fuerzas
Sin canales
Quieto, herido e inútil
Con ganas de morir
Con ganas de matar
Sin ganas de nada
Pero dispuesto a todo
Un equilibrio natural sin precedentes
Una mierda
Un mundo cuerdo
Un amigo en el Borda
Para qué contar
Perdón a vos por mi mierda
Perdón a todos por odiarlos
Y perdón a mí, por tantas culpas inútiles
Y que se mueran los cuerdos
Y que vivan los locos
Que la gente baile por la risa
Y que se pudran los mediocres
Los que venden su vocación en cuotas de un buen sueldo
Y que se mueran los hombres que matan a los hombres
Y que caiga el peso del amor sobre todos los que juzgan
Y que el hombre entienda que nunca piso la tierra
Sino que ella lo sostiene porque él no es capaz de volar
Y que sean felices los que vuelan
Y mueran en el golpe de su caída los otros
Porque si enloquezco no me importa
Porque si muero no interesa
Prefiero a mis amigos
Los locos y los muertos
Los que no dañan
Los que no juzgan
Los que no ordenan
Los que no me matan"

Fernando Gomez