Pequeñas mentiras de la vida cotidiana (quizá parte I).

Para Belén porque lo leyó y dijo que está bueno (supongo que nomás lo dijo para que lo suba y así, por fin, entender lo que dice. No es fácil andar descifrando la letra de los demás).

-Hola ¿cómo estás?

-Bien ¿vos?

-Bien.

Y, claro, es mentira casi siempre.

Pero podemos excusarnos como para que la conciencia quede bien limpita. Aunque para esto sería más conveniente usar lavandina y ponernos a fregar un rato.. un rato bien largo o empezar a darnos golpes en la cabeza hasta perder por completo la memoria (qué sé yo, en la tele cuando se dan un golpe en la cabeza pierden la memoria. así que si lo dice la tele..).

En ambos casos sería necesario repetir las acciones mínimo una vez al día y no porque tardemos tanto en volver a ensuciar nuestra conciencia; de hecho, es como una advertencia: si pasa un día sin limpiar su conciencia, al próximo día ya la tendrá tan sucia que se acostumbrará a que esté así y no querrá limpiarla más (y, de paso, se dará cuenta que es usted no es menos sucio que el hippie zaparrastroso al que mira con asco).

Uh, ya me fui por las ramas. Me dá vértigo la altura (bah, estar alto, la Altura que haga lo que quiera por mí), tengo que andar haciendo equilibrio para no caerme, estar sentada en una rama es bastante incómodo (y más si se está escribiendo).

Mejor bajo.

(Ruido de caída (se aceptan sugerencias de cómo es un ruido de caída)).

¡AY!

¡La puta madre!

No, no es sólo que, probablemente, me haya esguinsado el tobillo, sino porque recién ahora me acuerdo que para subir a las ramas usé una escalera (¿y qué queré'? con mi buzarda dá gracias que puedo trepar a mi cama.. no, no es de las marineras, ni está sobre ninguna elevación).

Y la escalera ya no está.

"Seguro fueron estos negros de.." pienso y justo veo la escalera del otro lado del tronco (y.. bueno, che, as mí me enseñaron que la culpa de todo es de esos negros).

Ah, cierto, las excusas para que quede impecable nuestra conciencia al decir que estamos bien cuando no lo estamos.

Podemos decirnos:

• "Él/ella mintió primero, así que si no me canta la justa, yo tampoco". (Sólo es aplicable para cuando responde primero el otro sujeto y, claro, dice que está bien).
• "No entendería mis mambos"
• "¿Pero qué le voy a explicar? si para la mayoría sólo es válido decir que estás mal porque algún pariente está enfermo o, en su defecto, que haya muerto alguno" (sin entrar en detalles de que hay casos en las que algunas muertes son un alivio). En algunos casos esto de enfermedad/muerte es medianamente válido para ser aplicado a nuestro perro o cual fuere nuestra mascota (incluidos los hermanos). Me veo en la obligación de decir que solamente es medianamente aceptable porque cuando era chiquita ví en la calle a un grupo de pibes tirados en la calle que se les acercaba otro llorando. Este flaco balbuceó "se murió mi perro". Algunos (mayormente pibas) se levantaron y lo abrazaron. Algunos otros con una frialdad que dá asco se limitaron a decir "era un perro nada más", "ya fue, comprate otro" o, el comentario más forro de todos: "y, bueno, así es la vida.. todos nos vamos morir". Con gente como esta prefiero ser un perro y mejor si es el que se murió.
• "Si respondés que estás más o menos o, sin dar tantas vueltas, que estás mal: el receptor podría traducir lo que dijiste y escuche que estás bien y siga su camino normalmente (o capaz siga su camino normalmente porque cómo estés le importa verdaderamente tres carajos)".
• "Si te preguntan por qué no estás bien y al darles tus motivos (casi n... se tiene un sólo problema) te miran con una ceja levantada y entre sonrisas te preguntan o, directamente, afirman con un tono burlón: "¿y por eso estás mal?", "vos y tu cabeza ¿por qué no dejás de inventarte problemas?", "vos sí que estás al pedo para perder el tiempo pensando esas boludeces", "¿vos te andás drogando?" (sí, señores, acá es todo culpa de la droga.. y los negros, pero más de los negros drogadictos) o en su defecto: "jodete por falopera", "vos el único problema que tenés es que crees que tenés un problema". Ante lo que no podés hacer otra cosa que quedarte callado y no por no tener nada que decir sino porque es difícil elegir una sola respuesta entre las tantas que se te cruzan por la cabezas, por ejemplo: "no puedo manejar qué cosas me van a hacer bien y cuáles mal", "si vos no te ponés mal por esas cosas mejor para vos, pero a mí no me vengas a juzgar", "a verrr.. ¿por qué no me hacés una listita enumerando las cosas por las que está permitido estar mal que después las cargo al chip?" o el más agradable de todos "pero ¿por qué no te vas a cagar?"".

Creo que la base del problema es que el "hola ¿cómo estás?" está establecido como un saludo y nada más. Es preguntar sin querer respuesta, preguntar sin darte cuenta de que preguntas.. y eso que no es difícil separar el "hola" del "¿cómo estás?".

Por eso, prefiero saludar "hola, buen día" inclusive a la tarde o a la noche. El día no dura lo que una mañana (igual si seguís esa regla tendría que ser "buena mañana"). Además con "buen día" expresas un buen deseo (total de que lo desees a que se cumpla).

Y, listo, con un "hola, buen día" el saludo queda más decorado (menos vacío), pero sobre todo lo prefiero porque, de verdad, cómo estés o dejés de estar me importa un huevo.

Tarde (sin daños a terceros).

"Justamente ahora
irrumpes en mi vida
con tu cuerpo exacto
y ojos de asesina
tarde, como siempre,
nos llega la fortuna.
Tú ibas con él,
yo iba con ella,
jugando a ser felices por desesperados.
Por no aguardar los sueños.
Por miedo a quedar solos.
Pero llegamos tarde:
te ví y me viste,
nos reconocimos enseguida... pero tarde.
Maldita sea la hora
que encontré lo que soñé... tarde.
Tanto soñarte y extrañarte sin tenerte.
Tanto inventarte.
Tanto buscarte por las calles,
como un loco, sin encontrarte.
Y ahí va uno de tonto,
por desesperado,
confundiendo amor con compañía.
Y ese miedo idiota de verte viejo y sin pareja
te hace escoger con la cabeza lo que es del corazón.
Y no tengo nada contra ellos:
la rabia es contra el tiempo
por ponerte junto a mí... tarde.
Ganas de huir,
de no verte ni la sombra,
de pensar que esto fue un sueño o una pesadilla,
que nunca apareciste,
que nunca has existido.
Ganas de besarte,
de coincidir contigo,
de acercarme un poco
y amarrarte en un abrazo,
de mirarte a los ojos
y decirte: bienvenida.
Pero llegamos tarde:
te ví y me viste,
nos reconocimos enseguida... pero tarde.
Quizás en otras vidas,
quizás en otras muertes.
Qué ganas de rozarte,
qué ganas de tocarte,
de acercarme a ti
y golpearte con un beso,
de fugarnos para siempre..
sin daños a terceros".

Ricardo Arjona.

Otra ilusión menos, y van..

Suerte.
No es que haya sido 'mala suerte'.
Sino, solamente suerte.. pero para el otro equipo.
Impotencia en toda su potencia.
Ni tristeza, ni bronca, ni reproches.
IMPOTENCIA.
Eso siento yo.
Pero impotencia tranquila.
(Aunque si alguien viene a gastar, lo embocó).
Será porque es una más de las injusticias de la vida.
Porque acá hubo camiseta, huevo (MUCHO huevo) y gambeta.
Pero faltó suerte.
Aunque sí, tuve suerte de tener esta ilusión..

Mientras duró.

Y, otra vez, empieza el partido y yo colgada de tu sonrisa.

Miraba tu sonrisa mientras que con tu brazo derecho hacías un hueco invitando a que quede con el mío entrelazado.
Esa sonrisa..
No tenía una cámara de fotos en ese momento, pero sé que pestañié y así guardé esa imagen.
Claro, no la puedo imprimir, ni mostrar (es toda mía. toda), pero sí la puedo d-escribir y la puedo mirar (cerrando o sin cerrar los ojos).
No quiero, pero sobre todo no puedo dejar de sonreir al volverla a mirar.
Tampoco creo ser de las personas más adecuadas para dicir que 'la vida es bella', pero sin duda puedo afirmar que tu sonrisa es bella.
(Y, otra vez, empieza el partido y yo colgada de tu sonrisa).

Subo y me siento (por la ventana ya no te veo).
Reclino un poco el asiento.
El frío me congela la cara.
Un viento muy frío que viene desde abajo.
Lo siento en el pecho.
Como en la montaña rusa.
Mis pies y mis piernas bicicletean en el aire.
¡ME ESTOY CAYENDO!
Está todo oscuro.
Extiendo los brazos buscando algo firme.
No hay nada.
Quiero gritar, pero nunca puedo.
Se me tapan los oídos.
Alguien me toca el hombro.
Me mira fijo y con una sonrisa me dice 'llegamos'.
Bajo del micro.

De desconexión en desconexión.

Ellos uno como simples conocidos, tan cerca y lejos, indiferentes, abrazos fríos o ni siquiera.
Agite, mi rincón asegurado, cantitos, auriculares y frazada. Frío.
Amanece por la ventana, la cabeza en la rueda de una bicicleta, manos transpiradas y huesos fríos, el sol deshace la visión, molesta, me guardo abajo de la frazada. Hace mucho frío.
La ruta ajena, cuadros de paisajes pintados en el vidrio, todos van y vienen: nadie se queda.. mejor cerrar las cortinas. Nadie y hace frío.
Pasto, el verde opaca por su ausencia y está entre mis dedos, milanesas frías, botellas de plástico frías con diferentes colores, manos frías, se cae el sol y hace mucho frío.
Gente que salta, música fuerte, dolor en la espalda, sangre en el alcohol. Mucho sin sabor. Frío.
Frazada, guantes, gorro, bufanda, sed, frío por dentro y por fuera.
Frío.

"Rengueando estas ganas borrachas de volverte a ver"*

Estos días son como cuando lees uno de esos libros y te come la ansiedad de querer llegar al final.. y a la vez no querer.
Hay un cierto masoquismo en esta espera, en este vacío ante tan larga ausencia. Pero se vuelve de a ratos dulce, vuelve a los ratos dulces.
Escuchar. Sentir. Proyectar.
Esta espera termina en unos pocos infinitos días.
Y volver a sentir/sentirlos/sentirnos/sentirme.
Y volver a sentir.
Volver a respirar perfumes baratos y los no tanto.

Lo lindo de estos días es cerrar los ojos y sentirte ahí.
Hasta se puede sentir el olor del flaco que tengo a la izquierda o cómo raspa en mi brazo transpirado la remera seca del vago a mi derecha.
Una multitud latiendo al mismo ritmo.
Una sola voz con miles de gargantas.

Y cuando tenés la entrada..

¡Uh!
¡No la tengo!
Chau, me voy a comprar mi entrada.

* hace un par de semana.

DOMINgÓ *

¿Y qué se hicieron de las cosas que eran y desaparecieron? ¿a dónde se fueron? (quisiera encontrarlas).
¿Qué se hicieron de las cosas que pudieron ser y murieron? ¿a dónde se fueron? (quisiera encontrarlas).
¿Los abrazos siempre estuvieron llenos de nada?
¿Y quienes querían cuidarte sólo buscaban de la culpa alejarse?
¿El brillo en los ojos y las sonrisas sólo son de tiza?
¿Y si dá tanta tristeza que a nadie le importe de vos que te hacés creer que invernas?
A los domingos no les sé hacer chiste.
Son días tan serios.
Con la cara dura (como con colágeno).
Días vestidos de gris oscuro.
Días donde la gravedad te sepulta en tu cama.
Días donde vuelven incansables las preguntas que nunca pudimos callar.
Días que son una eterna noche fría.
Días de extrañar tirado en la oscuridad.
Días de catarsis existencial.
Días de.. ¿para qué?.



* El domingo pasado o cualquier otro.

"Bajar es lo peor".

¿Tan estúpida puede ser una persona para ir por el día dando saltitos porque se carteó una ilusión? (Que, claro, es toda linda).
¿Y cuán más estúpida para delatarse a sí misma? (Está bueno, a veces, hacerse el boludo).
Hacía unos cuántos meses que ni mi vieja, ni mi hermana me preguntaban qué me pasa.

Hay naufragios que me olvido de ocultar y me deschaba mi cara (¡qué naufragio boludo!).

Respondo que nada (nunca dije que no mintiera).

Y voy corriendo a mi cama, a abajo de las frazadas (que es el mejor escudo del exterior).

Y acá, abajo, no hay nadie que me salve de mí.

Todos y todo sangran como encías *.

(Se recomienda leer con atención, preferentemente imaginando ejemplos. Sino podría parecer que dice siempre lo mismo).

Tendría que dejar todas mis pertenencias, como en la cárcel.

A todos los que me pertenesieron.
A todo lo que me pertenesió.
A todos los que pertenesí.
A todo lo que pertenesí.
A todos los que me hicieron penteneser.
A todo lo que me hizo perteneser.
A todos los que quise que me pertenesieran.
A todo lo que quise que me pertenesiera.
A todos los que quise perteneser.
A todo lo que quise perteneser.
A todos los que quise que me hicieran perteneser.
A todo lo que quise que me hicera perteneser.

Tendría que dejar todas mis pertenencias, como en la cárcel: para no tener con qué matarme.

* algún que otro robo a mano desarmada a Hkaleydoscopio.

Nos quejamos de este mundo.
Creyendo que merecemos algo mejor.
Que injusticias, que pocos con mucho, que muchos con poco, que egoísmo, desesperanza, frío, soledad,
que bla, bla y bla.
Pero a este mundo lo hacemos entre todos.
Y este mundo es una porquería.
Y nosotros también..
Y todavía nos creemos merecedores de algo mejor.

Deseos (que me des-sean)

Ensuciar los recuerdos.
Centrarme en los momentos carentes de magia (aunque tenga que forzar la memoria).
Que entre tu sonrisa haya restos de comida (oscura).
Que tus huecos sean mis abismos.
Que se gaste el brillo de tus ojos.
Que me vuelva un bicho bolita y no me desenriede al mínimo contacto de tus manos.
Que crea cuando crees que te queda la máscara que habla de tu insensibilidad.
Que seas uno de los todos a los que no puedo contarle lo que me pasa, cuando me pasa (y que dejes de entenderme cuando no digo).
Que vuelva a buscar desencuentros.
Que deje de acordarme de que hay alguien que me puede salvar.. y no puede.

No es primicia.

Necesito una excusa: un pelado, una pata para nadar entre charcos.
Y flotar un rato.
Entre cuerdas, vidrios y cartones, casi vómitos de gargantas, letras desconocidas y un par de huecos.
¿Aburrirme?
Si es algo parecido a la felicidad (si es que no es) aunque me limite a decir 'no'.
Escribir no es con intención de invadir.
Es fácil acostumbrarse.
Y por si llega rápido, sirve como escudo para la memoria o como refresco o agua (ja).
Decía de la felicidad.. no sé bien qué es. El tiempo frena, las agujas dan vuelta.
Se respira paz, se escucha, se siente, se toca.. se paz.

Le-due-.

Mi soledad nace adentro, bien adentro.
Para expandirse..
hacia más adentro.
Como el estómago vacío que entre ruidos raros hace nacer bocas, muchas, (las tantas veces mencionadas bocas del estómago) que empiezan a comer el estómago y, por ende, a comerse entre ellas y a ellas mismas.
Mi soledad duele.
Sangra.
Aunque nadie lo note (en caso de que alguien quisiera notarlo).
Es que soy una cínica que tiene la facilidad de reírse siempre que quiere (muchos creen que cuando hay risas no hay dolor).
Mi soledad tiene un hambre insaciable de si misma.
Se va comiendo y me va comiendo.
Agrandándose y desarmándome.










[Llego a casa y desde el pasillo se siente olor a milanesa. Abro la puerta: ¡y con puré!
Mi estómago y mi soledad se dejan de joder, por un rato, para saborear la felicidad].

Al que escribió Hkaleydoscopio.

Leyendo un libro me llama la atención en especial una frase.
Y un no-sé-qué me recorre el ego desde la cabeza hasta los pies.
¡ESA FRASE LA PUDE HABER ESCRITO YO!
La vuelvo a leer con recelo
con envidia.
¡Yo ya la había pensado!
Y hasta expresado (en mi cabeza) con las mismas palabras.
Seguro que se cree que es de él y sólo porque la escribió.
Pero, pará.
¿Por qué este flaco escribió lo que penséntí?
Me siento acompañada.
¡Qué lindo! un extraño me hace compañía y sin saberlo.
Capaz así nos sentimos menos solos (solos pero en compañía de otros solos).
Pero no. Sabiendo cuán solos estamos (y lo que eso duele: estar solos y saber que estamos solos) no hacemos nada para cambiarlo.
Inútiles, inmóviles.
Cegados por nuestra propia soledad.
Quejándonos por lo vacío de nuestros vacíos.. que ya no intentamos llenar.
Pendejos caprichosos haciendo berrinches.

Pero la frase es triste: te desangra, te corta el aire, si quedaba algo de fé: te la deshace.
Me termina dando lástima el pibe.
Pobre infeliz.
Sintió lo mismo que yo.

Sonrisa de luna finita.

Cuenta que cuenta la historia (que acaba de inventar) que el origen de las sonrisas se dió cuando un colgado miró al cielo y vió a la luna recién naciendo. Bien finita: como una pincelada (de pincel finito, claro).
El colgado con sus labios quiso imitar esa forma.
Mientras empezaba a fortalecer sus cachetes (cosa por la que después su abuela agradecería) se dió cuenta que sonreir lo hacía sentir mejor.
Cuentan que desde ese entonces repetía esa expresión en su cara cuando veía, escuchaba, sentía y/o etc. algo que le gustaba o lo hacía pleno.
La primera en copiar el gesto fue la-pareja-del-colgado, casi por reflejo, al verle estrellitas brillantes en los ojos cuando la miraba (mientras hacía ese nuevo gesto)
(Cuándo y cómo dejaron de sonreírse no me contaron).
Desde ese momento fueron expandiéndose las sonrisas y sobreviviendo a lo largo del tiempo hasta llegar al día de hoy.
Pero con el paso de los años las sonrisas fueron utilizadas también cuando se cruzaban pensamientos maliciosos por las cabezas de las personas, por la sola picardía de pensar cosas que no iban a decir, porque no se pueden (porque nadie tiene los huevos para decir. Como insultos hacia los jefes o cualquier otro tipo de autoridad). También cuando le hacían algún gol al clásico rival (o a cualquier equipo que no cayera simpático), cuando alguien se tropezaba (cuando se caían no, eso ya era merecedor de una estruendosa risa) y etc, etc, etc, etc, etc, etcétera, etc. etece, etecesigueconcasinfinidad, y etcéteras etcétera.
Este tipo de sonrisas que predominan en los labios generalmente vienen acompañadas por un leve arqueo de alguna de las cejas.
Se cuenta que hoy en día (hoy en noche) nadie sonríe al ver a la luna sonreir, que ya nadie sonríe (sin un poco de maldad), se cuenta también que ya no hay colgados mirando la luna.

"Esos locos bajitos".

(....)
- Pero ella es mi tía Piru.
- No se llama tía, se llama Pidu.. y es mía.

----------------------------- .FIN



---------------------------------------------:Una sola palabra

----------------------------------------- .Te Rompe
----palabrasquedenenellugarque-.Te pega
------------montónderayitasdelmedioparaquelas-.Te deshace
--------------------quehayun-.Te estrella
---------------------------porquetedarías--.Que te impacta
---------------------------------------------.Una sola palabra
---------------.una sola palabra: cortita, de sólo tres letras
--del libro. Te deja en seco, con una hoja casi en blanco, con
--el ego del autor que necesita volver estampar su nombre y el
Es abrir un libro que a la hoja siguiente de la coordialidad o
-------------------"seleccionar"esto-.morir

------------------al mundo (para)

-Noteníasque------------------------Salir
-------------------------------------------------------.Nacer

-----------------*Fuente de (des)inspiración: "Hkaleydoscopio"

--------------------------------Fin: nacer.*

Qué sé yo. Nada, no tiene sentido en realidad.

Un triunfo que en el global es un empate y con gusto a derrota.
Cotorras que tendrían que haberse vuelto a su casa.
Comentarios estúpidos.
Que por la agudez de la voz te desconcentran.
'Noooo' en vez de un 'UUUUUUUUUUUUUUUH'.
'Paráa. ¿qué te crees que sos? ¿Maradona?'.
Cuando un jugador intenta de cualquier forma que no se vaya la pelota.
Qué sé yo.
Las odio.
Mucho.

Ah.
El resultado no es siempre justo, eso también, es sabido.

Risas con huequitos.

"- ¿está bueno tu novio?
- ...
- ¿es lindo?
- ... es expresivo".